Мои животы вылетают из растекающихся глаз,
Слыхал я и о том, что не больно мне терпеть.
Пытался быть таким, каким хотела бы меня природа джаза.
Хорошо кому-то жить, кому-то просто умереть.
И если простудил ты свои руки от мёртвых и холодных мыслей,
Пролети меж них и сердца дым
Как сладкий хор запоет быстрей,
Чем я достигну света тлен.
Бенды-метаморфозы беспомощного
© Copyright: Марк Океанов, 2023
Свидетельство о публикации №123102903409
Свидетельство о публикации №123102903409
Рецензии