Он слышал музыку во всём,
Он брёл на звон ручья в июле.
Недуг бродяге нипочём,
Внимал он тишь, когда ветра уснули.
Лишь потому, что он слепой,
Мир принимал острей, чем зрячий.
Он - музыкант, никто иной,
Волшебник он и не иначе.
Известно одному лишь Богу,
Что ел он, пил и чем дышал.
Семь нот - великая подмога,
А флейта старая - опора, идеал.
О, было кровом ему небо,
Защитой добрая молва,
Что стала муза ему хлебом
И превзошла она слова.
И превзошла она недуг,
Вселенской силы, знать, была.
Ах, флейта, флейта, старый друг,
Мелодия права, права…
Он сочинял её всем сердцем,
Не видя нотную тетрадь.
Звучало так прелестно скерцо,
Гнала соната беды вспять.
Лишь потому, что он слепой,
Мир принимал острей, чем зрячий.
Он - музыкант, никто иной,
Волшебник он, и не иначе…
Слепой музыкант
© Copyright: Зоя Ярчак-Тябут, 2023
Свидетельство о публикации №123102900162
Свидетельство о публикации №123102900162
Рецензии