Безнадёга...

*
Отчий дом  не у каждого в тесных  глубинах таится.
Солнце вороном  чёрным скатилось с проплешины  крыш.
Память  больше не плещется чистой прозрачной криницей,
и гнездовья не вьет легкокрылый доверчивый стриж.

Что-то с родиной стало не так? Или это поклёпы..?
Что ни день — телесводки затылок с утра леденят.
Иногда угостят нестерпимо тягучим   сиропом:
словно хины лизнёшь, — все друг друга клянут и винят.

Так же серость угрюма у заспанных ликом провинций.
Ту же  мутную скуку гоняет с утра    самогон.
У подъездов загаженных те же смурные зверинцы,
чья  бесплодная жизнь угодила  копейкой на кон.

Среди них мой сосед. Он вернулся недавно из плена,
на ботинках теперь /не нужны/ экономит   жена.
Виктор шепотом просит: "Что делать, смирись уже, Лена...
Мы живём в непростые для нашей страны времена".

Времена непростые всегда. Даже  Бог бы не спорил...
А ведь хочется самых обычных –  спокойных... простых.
Надоело к груди прижимать, как дитя, чьё-то горе.
Стал без ног мой сосед, а страна  получила под дых.