Образы

Вот и стены рисуют образы.
Я другой в них, срезаю углы попросту.
Превращаю жизнь в замкнутый круг.
Оглядываться назад больно, не круто.
Черпать пустоту как будто,
то ли изнутри, то ли из карманов куртки.
Годы летят вниз, как окурки,
Шипят в лужах, тухнут.
Прыгают камни-мнения по воде,
Я кидаю их вдаль, разбираю завал.
Укрепления рушатся
Если не на глазах, то со временем.
Если не зачем-то, то просто так.
Мы пропитаны злостью и гневом -
Плюём в потолок, проклинаем небо.
Сжигаем поля за кусок хлеба.
И каждый - бог в своём мире нелепом.
Я слепо следую за пульсацией где-то в висках.
Оглядываясь вперёд, я бы пошёл назад.
Это жизнь в бессознательных снах.
Внимая сутками чужое - я своё проспал,
Осознал лишь малую часть.
То, что яркие-мечты на помойке,
Псевдо-любовь где-то гниёт в новостройке.
Процесс брожения запущен,
Я вскоре стану самой крепкой настойкой.
Это всё где-то внутри, между слоёв обоев,
Между лет-окурков.
Похоронено заживо в бутылке
Закреплено штукатуркой.
А сверху образы настенные, рисованные мелом.
Я другой в них, пускаю совесть по венам.
Избегаю натянутых сетей.
Реструктурирую заново, подменяю шило на мыло,
Меняю верёвки на цепи.
В каждом из нас война или она за окном?
Так просто соглашаться, не стоять на своём.
Я у руля, я капитан. Были те, кто мне верили.
Но как быстро дерьмо достигнет дна? - Вопрос времени.
Сегодня каждый в четырёх стенах мечтает остаться собой.
А завтра в метрах двух под землёй.

Так просто создавать себя, когда по жизни без дела.
Так просто полюбить, без оглядки на время.
А замкнутый круг после дождя - лишь остатки от мела.
Пуля не дура. Просто не стоит брать парабеллум.
В висках пульсация, значит жизнь бездонна.
Бурлит в четырёх стенах или на руинах бетона.
В нарисованных образах мы ищем красоту попросту.
Хотим быть похожими на себя полностью.