Не больно

А дни летят со скоростью ракеты,
И ты им не слуга, не господин.
Идёшь вперед. И думаешь — ты с кем-то,
Устало понимая, что один...
Галина Стрелкова


Свой образ, заворачивая в плед,
пытаюсь где-то рядышком  согреться.
Не промокнУть махровым полотенцем
те слёзы - для которых смысла нет.
Поэт способен одолеть душой
и сто ролей и сто ненужных страхов.
Его рассудок болью перепахан,
В нём книга судеб и  театр большой.

Ведь как любовь свою не назови,
она всегда незримо рядом с нами.
Мы в ней живём - парим под облаками,
чтоб выживать иллюзией любви.
То утром -  домик карточный у нас,
то ночью - зАмок из песка в пустыне.
Раздолье  песни - соткано из ливня,
у небосвода - заревОй окрас.

Пока блуждаю  в розовых очках,
ложь разбивает стёкла втихомолку.
Не потому ли в розовых осколках
глаза любви, живущие в стихах.
От рваных строчек корчится тетрадь,
А мне бы правду склеить  для кого-то.
Ныряю с тучи - в грязное  болото,
пытаясь по кускам её собрать.

Так день за днём брожу по круговой,
со стороны - счастливая такая...
Вяжу любовь и нитки распускаю,
По зеркалам сверяя образ свой.
Мне надо верить, что любовь спасла,
что словом каждым целюсь в правду метко.
Хотя душа давно в ловушке-клетке,
хотя вокруг кривые зеркала...

Но просыпаясь, я пою опять,
о том, что образ мой согрелся пледом,
что я жива, пока мне страх неведом,
пока могу о боли забывать.
Пока стихами устилая путь,
и о печалях говоря негромко,
я достаю себя из-под обломков,
и мне не больно, разве что чуть-чуть...