Листья падают в небыль,
Все из были сейчас.
Улететь бы на небо,
Может быть, в первый раз.
С листопадом, однажды,
Ничего не страшась.
Знать, наверно, не каждый
Улетел бы, смеясь.
Кто-то струсил бы, верно,
Только я не такой.
И погоде прескверной,
Помахал сам рукой.
Не взлетел я, остался,
И в душе горячо.
Лист кленовый сорвался,
И присел на плечо.
Не достал он до неба,
Дотянуться не смог.
Наша быль, или небыль,
Он, как я, одинок.
За такие желанья,
Я себя не корю.
В тихом парке свиданья,
Назначал октябрю.
Не взлетел...
© Copyright: Иван Тетенов, 2023
Свидетельство о публикации №123102700562
Свидетельство о публикации №123102700562
Рецензии