Зеркало

«Слишком холодно здесь», — говорит она,
А сама белее увядших лилий.
И туманится зеркала глубина,
Словно там, на стекле, нарастает иней.

«Обними же меня», — шелестят слова.
А в глазах безумных — вся бездна ада.
Пальцы тянутся жизни цветок сорвать,
Скрежеща о невидимую преграду.

Сколько помню себя, столько лет я с ней
Разделён спасительной тонкой гладью.
Прихожу сюда как в кошмарном сне
И стою, в мерцающий омут глядя.

Убежать я пытался от этих глаз,
От туманно-жуткого их сверканья,
Чтобы вновь, вернувшись, в который раз
Созерцать холодное зазеркалье.

И боюсь, что однажды, сводя с ума,
Источая зловоние трупной гнили,
«Обогрей меня», — скажет, прильнув, она,
Чьё лицо бледнее увядших лилий.

Мою шею обхватят тиски перстов,
Что студёней льда и прочнее стали,
И сорвёт в поцелуе последний вздох,
Чтоб навек поменяться со мной местами.


Рецензии
"Сколько помню себя, столько лет я с ней
Разделён спасительной тонкой гладью.
Прихожу сюда как в кошмарном сне
И стою, в мерцающий омут глядя..." (с)
Очень сильно, Дим. Прямо могильным холодом обдаёт. Мастерски пишешь, что и говорить. Образ нарисован ярко. Завораживает облик Смерти. Но даже страшно читать такое: сказанные слова имеют силу, стихи способны сбываться. Дай Бог, что эта красотка придёт нескоро, чтобы поменяться с ней местами...
Если говорить о технике, точные рифмы очень понравились: с ней – сне, гладью – глядя. Я люблю точные)
Привет!
Вдохновения тебе и новых творческих удач!

Марина Юрченко Виноградова   27.10.2023 20:26     Заявить о нарушении
Привет. Я точные рифмы в последнее время стал не то чтобы презирать, а... Наверное, стал понимать, что они не всегда и не везде нужны, поэтому порой жертвую ими. А страшненькое, жутенькое давно хотелось написать. Вот родилось.

Насчёт же сказанных слов у меня есть большое сомнение. Это раньше, во время оно, может, и всё сбывалось. А нынче позатаскались слова, обтрепались, нет в них уже той силы. Может, оттого и труд литератора несколько обесценился. Не стало в словах волшебства. Подлинную магию могут творить единицы. Думаю, я не из их числа. )))))

Дмитрий Костоусов   28.10.2023 08:57   Заявить о нарушении
Так раньше литераторы не работали же нигде, в основном, а у некоторых поэтесс были домработницы и гувернантки. У авторов и авторесс время было и на творчество, и на обточку-шлифовку.
По поводу сбываться – кто его знает, но боязно)
Рифмы точные я люблю, потому что люблю, чтоб мои строчки пелись. А если к этому не стремиться, то можно и диссонансные, и даже ассонансные, конечно. И даже вообще без рифм иногда)
По поводу остального – скромность, конечно, украшает, но мастерство налицо)

Марина Юрченко Виноградова   28.10.2023 09:47   Заявить о нарушении
Мастер — это не тот, кто научился делать круто, а тот, кто понимает, что можно и круче, и стремится расти. Я всего лишь ученик. Но прилежный. )))))

Дмитрий Костоусов   28.10.2023 11:15   Заявить о нарушении
Мне кажется, это хорошо, когда есть куда расти, ибо, если мастер перерастает самого себя, ему становится неинтересно жить – не творя. И поэтому многие творческие люди добровольно уходят из жизни: встречала такую версию не раз. Мол, Пушкин будто нарочно искал смерти, со всеми ссорясь. Мол, Цветаева исписалась и давно уже ничего не писала. Есенин. Маяковский. Рыжий. Да много кто. Вот только не знаю, так ли это на самом деле. Или лишь домыслы. У всех свои причины, кмк

Марина Юрченко Виноградова   28.10.2023 12:46   Заявить о нарушении