Судьба творца

Полна тревог судьба творца.
За миг триумфа ждёт расплата.
Огнем гореть, звездой мерцать...
Очнуться где-нибудь в палате.

Вглядевшись в белый потолок,
Вдохнув больничный воздух вязкий,
Представить, будто жизнь - брелок,
На нем ключей ненужных связка.

Напротив дверь. Но неспроста
Мигает сверху слово "выход".
Она как раз не заперта.
Там всё загадочно и тихо.

Ну что? Почти финита ля
Комедия?  Прибавим "траги".
Так может попросту петля
И на столе листок бумаги?

О сколько их, в расцвете лет
Ушедших не по божьей воле!
Решивших вдруг, что пистолет -
Лекарство лучшее от боли.

Так может обо всём забыть,
Чем вечно мучиться от стресса?
Поэт бывает пьян и бит...
Пусть даже он и поэтесса.

Но тот, кто пережил экстаз -
Момент рождения шедевра.
Не сможет оправдать отказ,
Сказав: "Зачем мне эти нервы?"

Не важно, молод или стар -
Во вдохновении отрада,
Когда наружу  рвётся дар,
Сметая всякие преграды.

Но как без сломанных костей
Кружиться с музой в лёгком танце,
Избегнув бешеных страстей
И действий пагубных субстанций?

Летят цветы к ногам других,
Чьи "нервы рвутся, будто струны".
Их эпатажный, громкий стих
Звучит со сцены, как с трибуны.

А тот, кто близко  видел смерть
У края рая или ада,
Презрев пустую круговерть,
Свою слагает Илиаду.

27.10.2023