Да, пишу. Только встреч нет

Блеск в глазах, словно зов, клик.
Любишь ты рисковать вмиг,
принимать, обнимать всех,
раздавать щедро свой смех.

Только если вокруг движ –
бьёт ключом и кипит жизнь.
И не важно совсем то,
делит хлеб в этот час кто.

Лишь ко мне ты – кремень, лёд,
пофигизм по душе бьёт.
Для чего тебе я? Бред,
амплуа для меня нет.

Не грущу, не реву, но
по ночам не найду снов,
монолог до утра лишь,
о тебе и с тобой мысль.

Речь опять для тебя жгу,
объясняю, кричу в мглу:
никого на земле нет,
только ты, только твой свет!

Я искала тебя век
в каждом встречном, уняв бег.
И сомкнуть не могла глаз,
ожидая твоих фраз!

Замирала, когда тот,
кто идёт, проходил брод.
Предвкушала – настал час,
не разнимут уже нас...

Растворялся чужой шаг.
И никто не дошёл. Факт.
Кто стремился ко мне – ноль.
Не судьба. Лишь одна боль.

Не заметил и ты, что
кто-то очень давно ждёт.
В свой оазис всегда брёл
безупречно играть роль.

Да, пишу. Только встреч нет.
И, походу, куплет спет.
Что с того, что опять жду?
Нереальность то, блажь дум.

И живу в суете дел,
заполняя все дни тем.
В одиночестве есть шарм –
здесь никто создаст шрам...

* * *