Улетел высоко

Не грусти,
моя тихая улица,
я и сам не грущу зазря,
не ушёл я,
как пёс – окочуриться –
втихаря,
втихаря,
втихаря.
Не грусти,
Маяковского улица,
и не жди, словно брошенный пёс,
ну скажи мне,
что ты не дуешься!
Ведь к другой свои вещи понёс.
На другой проживаю улице.
И подходят мои деньки.
Словно маленькой девочке Юленьке
посвящаю тебе стихи.
Ты по-детски
в мальчишку втюрилась.
Ты идёшь за ним по пятам.
Ты грустишь,
моя тихая улица,
потому что грущу я сам.
Но под вечер
на брошенных улицах
начинается та же игра –
кто-то стал у ворот,
зажмурился,
и считает,
считает… пока
разбегаются и запрячутся,
кто на дереве,
а кто за…
И сегодня я полон ребячества,
и готов закрывать глаза.
Ты зовёшь меня,
тихая улица!
Столько лет!..
А как будто вчера,
лишь вчера
у ворот я зажмурился –
и рассыпалась детвора.
А открыл глаза –
улица голая,
а открыл глаза –
никого,
словно мячик с поля футбольного
улетел –
высоко,
высоко…