но в чувстве том что родилась поэтом...

в моих духах остался флер Парижа
чуть отливают  ренуаром  плечи
накидка шелка умягчает кожу
кафешантанно  приводя в восторг
он далеко но безусловно ближе
чем дым из труб порывом искалечен
великий урбан  октябрем итожа
с моей любовью затевает  торг:
«там  часть тебя
так вырви с корнем стебель
из несвободы бойкого сабвея
привязанности к похоронным службам
и дну колодца с гулкой пустотой
жизнь без любви…
так раздели «не с теми»
шаг и обрыв…  никто не пожалеет
среди крестов оплакивают дружбу
но ты не нужен никому  живой…
а там легко: сент-женевьев стареет
ее глаза  полузакрыты  дремлет
мхи  разъедают мраморы надгробий:-
они  печали  поглощают суть…
и нет скорбящих  на ее аллеях
имен великих  прах  питает землю
а русский дух такая же утопия
как то что в жилах кровь твою несут…»
но слезна в том
                что часть России где-то
что из платанов каплет сок березы
что русской песне – ни полей раздолье
ни половодье рек ни неба синь
 
и в чувстве том что рождена поэтом
я утепляюсь в ренуаре розовом 
в крестьянский ватник самой русской доли

и говорю Парижу:
                не проси…

фото автора: 2016г музей Орсе (Русский литературный салон. Париж)