Я словно заброшенный дом в конце улицы

В самом её тупике.
Доска на доске, давно не жилой, дверь на замке,
Заколочены окна, как в гробу мертвецы.

Прогнившие стены, будто больные вены,
Перекошенное крыльцо,
Проросло уж в нём молоденькое деревцо,
Остались лишь воспоминания о тепле и уюте, что драгоценны,
Бесценны и
О том, что когда-то имел выразительное лицо.

И кров.

Но устав от выращивания хлебов и цветков,
От таскания мешков, потопления в ведре щенков,
От коров, баб рабочих и мужиков,
Не прекращающих пьянствовать,
Устав от слёз на общей могиле,
Ещё будучи в силе, считая, что я всё же здоров,
Отправился странствовать.
Прочь от местных дворов …

В надежде, что края другие
Доставят мне меньше хлопот,
Избавят от тягот и деревенских красот.
И слава будет тому, кто отсюда уйдёт.

Я стать мечтал могучим
Я жаждал разводить руками тучи
Чтоб мир открылся шире
Играть желал на лире
Чтоб речь была певучей

А теперь я - дом на краю родного села.
Заброшенный, неухоженный, покинутый навсегда.
Я знаю теперь наверняка, - жизнь нигде не легка,
И тот, кто предал своего земляка
На скитания обречён, на века …

Ах, как жизнь здесь мила!
Жаль, мимо меня прошла.