Вы мой папа? – спрашивал малец,
От меня стоявший недалече.
Видно ждал, что я скажу – отец,
Только обнадёжить его не чем.
И смотрел он – глаз не отводил,
В шортиках – картузик на макушке.
Так хотел он, чтобы папа был,
Чтоб дарил вниманье и игрушки.
Сколько было веры, сколько слов,
В тех глазах наполненных надеждой?!
Я ругал, тех мысленно отцов
Кто лишил их жизни безмятежной.
Я, боялся стать ему отцом,
Хоть на час хотя бы на минутку...
Отвернулся с каменным лицом,
Поспешил на нужную маршрутку.
А он долго с места не сходил,
Ручкою махая на прощанье.
Словно папа снова уходил,
Дав, ему вернуться обещанье.
Боль
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2023
Свидетельство о публикации №123102401074
Свидетельство о публикации №123102401074
Рецензии