Пишу от том, чего душа велит,
О чём болит, о чём порой рыдает.
О сердце бедном, что не монолит,
Всегда в работе отдыха не знает.
Строка за строчкой полнят черновик,
На белый лист ложится жизни проза,
Где каждый день, как пролетевший миг:
То свет в окне, то острая заноза...
Заложить уши и закрыть глаза,
Бывает, даже думать неохота.
И я молчу, не знаю, что сказать,
Кому нужны они, мои заботы?
Пишу о том, чего душа велит
© Copyright: Николай Цыганов, 2023
Свидетельство о публикации №123102300842
Свидетельство о публикации №123102300842
Рецензии