Пиво в Кито

Привет, индеец. Я - чужой, но местный,
поэтому не злись на мой визит.
Пока не разобравшийся в окрестных
вершинах счастья, я брожу средь плит

и склепов, возвращающих к былому.
Испанского не знаю, уж прости,
а вот с латынью мы чуток знакомы,
поэтому и смог сюда дойти.

Нет-нет, я не воскресший конкистадор.
Война иль мир - сегодня не ко мне.
Блуждающему свет - подобье ада,
что наваял художник на стене

базилики Игнасио. Грех крови
моей души пока не запятнал,
но бес, мерзавец, вечно наготове
в надежд напрасных тысяче зеркал.

Я знаю, сколь глупы мои усилья
на фоне тьмы Вселенной, но о них
меня просила тень Эль Панесильо,
которой я читаю этот стих.

Ты вроде бы из кечуа, а значит
проигрывал, бывало. Вот и я
знавал преображения удачи
в лихую оплеуху бытия.

И в этом, брат индеец, мы похожи,
как близнецы с совместною душой,
но разным злом раскрашенною кожей.
А, впрочем, живы - тоже хорошо.

Так выпьем пива. Смерть и жизнь - подруги,
флиртующие с теми, кто узнал,
что север искупляется на юге.
Давай, индеец. Где же твой бокал?..