Ещё не время
Что мягкий голос тихо произносит.
Но Ангелу хранителю не веря,
Натура наша неустанно просит…
И расшибаем лбы мы о препоны,
Которых, верно, избежать могли бы.
Молитвы наши тщетны и поклоны –
Мы на свою беду нетерпеливы.
Как часто мы уже тому не рады,
Что так желали, пыл прошёл с годами.
Неблагодарность – плата за награды.
Мы радости себя лишаем сами.
Свидетельство о публикации №123102302714