Зима зима

Зима - зима...  По  Цельсию  за  сорок,
летит  снежинкой  шестьдесят  восьмой.
Мне  этот  год,  так  бесконечно  дорог.
В  нем  первый  класс,  и  папка  молодой.

Беленый  домик  у  зачахшей  речки,
с  подслеповатым  стареньким  окном,
с  диванчиком  облезлым  возле  печки,
под  плюшевым  с  оленями  ковром.

Булыжной  мостовой,  дорогой  школьной,
на  санках,  в  чуме  шали  и  дохи.
В  упряжке  брат,  замерший,  но  довольный,
что  я  слагаю  первые  стихи.

Звезда  в  мой  чум  мигает  мне  мохнато,
скрипит  снежок  испуганным  сверчком.
До  слез  жалея  в  телогрейке  брата,
мне  так  хотелось  к  печке,  с  ним  вдвоем.

Мы  оба  повзрослели,  и  внезапно,
нам  на  двоих  уже  поболе  ста,
а  мне  братишку  жалко  троекратно,
хотя  и  телогреечка  не  та...

Давно  в  другие  вещи  мы  одеты,
и  внуков  на  двоих  не  сосчитать,
но  главное, чего  важнее  нету,
тот  чум,  из  детства, нам  не  потерять.


И  снова  нет  звезды  прекрасней  в  мире.
И  снова  брат  на  санках  вверх  везет
свою  сестру.  Мы  родом  из  Сибири.
Кремень  и  пламя.  Золотой  народ.