Любимые поэты

Любимые поэты, мне без вас
Не знать, что мир прекрасен, хоть и беден,
Твердил я ваши строки в трудный час
И вашими любимыми я бредил.

Я ваши перлы помещал в тетрадь
И думал: «Мне б создать такие, Боже!»,
Я позже всех вас начал рифмовать,
Годами старше, сердцем был моложе.

Волошин, Луговской и Мандельштам,
Блок, Маяковский, Пушкин и Есенин,
Из ваших строк воздвиг я чудный храм,
Не видя в нем изъянов и расселин.

И я еще не знал все ваше зло
И видел свет, не замечая мрака,
Как юного Бориса Пастернака
Меня неодолимо понесло:
С конармией летел по Сивашу,
На судне ли Ясона плыл незримо,
Не понимая даже, что пишу,
Я чувствовал: писать необходимо.

Ах, милые мои, мне тесен стал
Ваш мир, его бесспорные заветы,
Я вас любил, но лучше быть мечтал,
И с этого-то начались все беды, -
Вот стали говорить, что я поэт.
Ах, как бы знать всю эту жуть заочно!
Стихи ли я пишу иль складный бред?
Но о себе того не знаешь точно.

В дебюте все понятно и легко –
Спасать миры, и нет иного дела,
Когда б глядела юность далеко,
Когда бы старость различать умела.

Рассеялись те призраки давно,
Как тень Арго на пенных гребнях Понта,
Но и теперь я верю лишь в одно,
Что главное ждет там, за горизонтом.