Нам кажется, смерть — это мрак и тлен,
молчание обелисков.
Мой мальчик, вставай! Поднимись с колен!
Она уже слишком близко.
Упавшим на землю родная степь
распахивает объятия.
Идет с вами рядом девица-смерть
в светящемся белом платье.
Совсем не старуха: юна, свежа,
с охапкой прекрасных лилий,
приходит и плачет — ей очень жаль
всех тех, кого не отмолили.
Стоит, задыхается от тоски:
«Зачем они здесь так рано?»
И падают слезы и лепестки,
солдатские пряча раны.
«О, Господи, участь моя горька,
что буду я делать с ними?!»
Берёт из букета по два цветка,
читает на свитке имя...
Лежишь не дыша, зажимая рот,
но лилий осталось мало.
Не бойся, мой мальчик, она уйдёт.
Тебя она не узнала.
***
© Copyright: Наталия Шутенкова, 2023
Свидетельство о публикации №123102204359
Свидетельство о публикации №123102204359
Рецензии