Я смотрю на обод люминесцентной лампы

Я смотрю на обод люминесцентной лампы.
Она подмигивает в ответ.
И сигаретный дым, окутав, греет пальцы.
И шум машин, за решётом стекла беспечно стих.

Мне зябко. Тускло. И уныло.
Мне б мир, бы взять — перевернуть.
Как залпом выпить кружку пива.
Как фильтр зубом преломить.

Мне б ввысь. Да к свету.
К свету солнца.
А лампу — выбросить. Забыть.

Мне б смочь однажды улыбнуться,
Себе, да с глянцевых страниц.

Чтоб все писали, все кто могут.
Что он — герой!
Что он вот — смог!

Подняться к небу, гладя кроны,
И не упасть, расплавив воск.

Что он, успел, и не вернётся.
Сюда, к обычным, серым дням.
Что он теперь другим проснётся.
Таким, кто может строить храм.

А не ломать, круша всецело.
Не поджигать, сгоревший хлам.
Что он теперь с другого теста.
С того, чьё место у стола,
А не засохшей, бурой коркой,
У ног дворняги, у сеней.

И что теперь мечта вернётся,
Укутав дыма поплотней.
Объяв собой, и убаюкав.
Вернётся, за собой позвав…

Мне тесно здесь и не глубоко.
Мне просто нечем здесь дышать.

А я хочу туда, на волю.
Хочу всей грудью сделать вдох!

Но лампа светит. Стужа воет.
И сигарет ещё пять штук…