С высоты
1
У лампы вьётся стайка мотыльков, –
Последние, поверившие в лето.
Сжигая крыльев шёлковый покров,
Хотят вобрать в себя частицу света.
Глядишь, к утру – обугленный комок
Да пара крыльев, хрупких и поблекших.
Не впрок наука: новый мотылёк
Летит к огню, не помня о сгоревших…
А мы ведь тоже – только мотыльки,
Рождённые для счастья и страданий.
Летим на пламя, призрачно-легки,
Сгорая в лаве собственных желаний.
2.
Будет ласковый дождь, будет ясный рассвет,
Будет музыка ветра ночного.
Всё идёт чередой много лет, долгих лет, –
Это всё в нашей жизни не ново.
Это было до нас, это будет потом:
Это будет, когда нас не станет.
С гор примчится поток, прогремит майский гром
И на камне снежинка растает.
Мы не в силах припомнить дождей, всех дождей,
Что шумели над нами когда-то.
Как не вспомнят дожди нас, людей, тех людей,
Что исчезнут в сиянье заката.
За рассветом – закат, за закатом – рассвет.
Так слагаются месяцы в годы…
Смоет тысячный дождь человечества след
С обновлённого лика природы ?
Свидетельство о публикации №123102203261