Был не принцем,
Не бичарой.
Этот странный человек.
Музыкантом,
Был с гитарой.
И везде имел успех.
Собирал своих фанаток,
Он, на площади ,,Любви".
Пел для них он,
Сиринады.
И романсы о любви.
Рвался голос,
Рвались струны,
Слезы, крики:
- Я люблю!
Сумасшедшие фанатки,
Жили песнями его.
Ревность женская,
Велика.
И истерики полна.
Женщин, доводя до пика,
- Буду я его жена!
Эйфория, голос страсти,
Льется музыка любви.
Сердце учащенно бьётся,
Темп растет...
Толпа вся рвётся.
Вот, чуть чуть
И всё взорвется,
И на сцену всё прорвется.
Оглушительно кричат,
- Мы с тобой,
- Наш музыкант!
Музыкант
© Copyright: Вячеслав Лисичкин, 2023
Свидетельство о публикации №123102201834
Свидетельство о публикации №123102201834
Рецензии