Восемь лет

Шелестит осенняя прохлада,
листьями, по высохшей пыли.
Далеко ещё до снегопада,
время хватит мне домой дойти.
Наслаждаюсь я последним мигом,
осени, наряда золотым.
Скоро белоконная квадрига
взор окрасит бело-голубым.
Заметёт снегами все что было.
Всё что было, иль могло бы быть.
Но за столько лет не остудила,
не прервав кардиограммы нить.

Помнишь осень? Как всё начиналось.
Снег и солнце лишь для нас двоих.
Красным флагом платье развевалось
на ветру у стройных ног твоих.
Как октябрь подарил безумие.
Двадцать два и палец на курок...
Не блистали мы благоразумием,
чувств дано, природой, было в прок.

Телефон почти уже разряжен.
В окнах зажигаются огни.
Люди за окном, садятся рядом.
Если не с кем, то сидят одни.

Не охота пышного застолья.
Просто рядом сесть и чай налить.
Хочется уюта и покоя...
Всё же надо Хванчкары купить!

Шаг, другой, уже запорошИло.
Сделал ставку снова не на то.
Словно бы подушки распушили,
в небесах,  набитые пером.

Я надеюсь что не заморозит
белый пух, бардовых роз, букет.
Сколько лет прошло...
          Да...       Уже восемь!
       Птичий клин мне протрубит в ответ.