11. 11. 21 23

Звонок. Знакомый номер. 
- Иду.
Около подъезда стоит большая  светлая машина. Двое. Обычная процедура. Салон. Кожа. Грейпфрукт. Он.
Сажусь рядом. Смотрит.
Я молчу.
- Добегалась. Оптимистка.
Я начинаю смеяться. Смотрю на него.
- Я пока разминаюсь. - чмокаю его в щеку. - Поздравляю.
Он бесстрастно смотрит на меня:
- О чем ты, S**a.
Перепады в его манере общения - меня , как обычно, интригуют.
Я прислушиваюсь  к себе, раскладывая свои реакции на него.
В одну кучку основные - стереотипные.
Во вторую - одну. Но именно ту самую.
- Хорошо выглядишь- меняю я тему. - Все-таки твое чувство стиля удивительно для мужчины с твоим типом мышления.
- Причем тут стиль и тип мышления?
- Увлеченность  чем-либо, иногда граничит с фанатизмом. Умение смотреть на себя со стороны и показывать себя с лучшей стороны не позволяет этому фанатизму лидировать.
- Ты ведь помогала намеренно?
Я ничего не ответила. Зачем.
Положив голову ему на плечо я закрыла глаза. Ненадолго.
Потом вышла из машины и вернулась домой. Запыпая в своей кровати, я подумала о том, что жизнь очень непростая и не всегда справедливая штука. И ее несправедливость может коснуться каждого. Как бы уверенно он не ощущал себя в сегодняшнем дне.








<title>Балашова Лана роман 111121 23 dolche vita</title>