Он идёт под дождём, перекрытом туманом,
И слагает стихи - серебром, не в поток.
Что-то чудится в нём от творца-хулигана,
От того, что святым сделал вспененный слог.
Прочность райских садов он дырявит так хлёстко,
Чтоб в шеренгу не встать и, как все, не брести.
Век двадцатый. Начало. Шлагбаум-полоска.
Да зигзаги-футурум на серой кости.
Поворот мимо звёзд до голубень-планеты.
Возвращается лик из натужной петли.
Снова кто-то рождает из сердца поэта,
Чтобы жизнь не валять, словно шляпу, в пыли.
Вспененный слог на серой кости
© Copyright: Наталья Самошкина, 2023
Свидетельство о публикации №123102104850
Свидетельство о публикации №123102104850
Рецензии