Удел поэта

Людская боль - удел поэта. Порок поэзии - приют.
Печальных мыслей ложь  создатель.Сомкнет однажды жизни круг.
Грусть - венценосная камета - махнёт искрящимся хвостом.
Пересекутся чувства стропы, и ты засветишься огнём,
своей тоскою разогрета, пылая страстью от любви,
бродяжей жизни вспомнишь тропы, коварство ласки до зори.
Чужой рукой душа раздета, как птица мечется в груди,
сжимая в пальцах сигарету, в себе разлуку растворив,
прикрыв короткой юбкой лето, со мной ты нежно говоришь.
Забыта в жарких поцелуях, блудницы ты играешь роль.
Судьба, как пиковая дама, а случай - трефовый король.
В руке разменная монета, а по щеке бежит слеза.
Любовь , разбитая карета. Покрыты шёлком небеса.
Ночь, как цыганка с амулетом, раскрасит звёздный небосвод,
на вспыхнувшей огнём планете, как птица феникс, оживёт.
Твоей любви немая правда чернилом брызнет на листок:
по острой грани бриллианта не побежит софита ток.
Цветок распятого таланта, залитый бархатным вином,
завянет с голубым рассветом. Уходит всё, и мы уйдём
туда в неведомые дали нас унесут с тобой года...
Где места нету для печали - зовут любви колокола!
По склонам гор ручьи струятся, и смотрят облака в упор.
Друг другу сможем мы признаться. Забудем прошлой жизни вздор.
Узнаем тайну мирозданья и плюнем бедам всем в укор.
Выигрывает проигравший, и нету истины в вине.
Печальный свет звезды упавшей теплом наполнит сердце мне.
Крылатый конь своей подковой разрушит вечной жизни гладь,
и ты ещё добавишь строчку в свою помятую тетрадь.