***

Искусство, всякое, любое - ложь,
Пусть гениальная, прекрасная.
Даже когда в ней горьких истин нож,
Но и тогда обманет тривиально.

Не всё подвластно объясненью,
Тем более словами глупыми.
Гораздо легче выразить движеньем,
Взглядом, коли от сердца, истинного чувства.

От лжи вселенской стынет кровь,
Она парализует разум.
Необходимостью отправленные лгать,
Всё чаще гибнут люди с каждым днём.

Если не лгут совсем уходят рано,
Всех близких растеряв и положенье.
Поделать нечего, жизнь такова,
Все извиваются, как змеи,

Губя предназначенье и талант
От постоянного оскомины вранья.
Происхождение болезней то же.
Что тут поделаешь, о Боже.

Свой жалкий крест влачим.
Под спудом бытия раздавлены,
Порой завидуем отпетейшим б - - - - м,
Для коих ложь - натура их,

И лгут, как дышат, весело и звонко,
Живётся легче им, таков закон.
В искусстве свой канон, неписанный,
Прозрачнее гораздо, ярче, шире.

Но всё за рамки лицедейства, пенья
Иль сочинительства не выйти, как ни рвись.
А потому порой о сокровенном
Иль слишком дорогом молчим,

Не осквернить чтоб ненароком пошлостью
Иль патокой красивых фраз.
Предпочитает истинный художник
О чём-то просто промолчать.