Все стёкла выбиты от взрывов.
По дому ветер воет рыком.
Но мы ведь шиты всё ж не лыком
И приспособились все мигом
К разрухе, хаосу, смертям,
К покойникам, что так смердят,
Хоть выноси святых наружу,
Но их покой я не нарушу,
Ведь сам лежу остывшим трупом,
Воронам, крысам стал доступен.
Ну, слава богу, пал не зря,
Скончавшись бога не коря.
Пускай клюют, пускай грызут,
Не век же мне лежать вот тут.
Снисходительность
© Copyright: Александр Анайкин, 2023
Свидетельство о публикации №123102102238
Свидетельство о публикации №123102102238
Рецензии