Город М. —
третий Рим,
порт семи морей.
Глубина обувной коробки.
Морды плит,
морось тел,
жирный взгляд дверей,
нервный шёпот деревьев робких.
В полумхе
полутьмы
горемычный свет
в перепетом навзрыд осколке.
Наколдуй,
назови,
намалюй портрет,
наколи мне себя на полке.
Дрёмы дань
день доил,
соколиный глаз
не расслышит немое эхо.
Пустоцвет
алых губ,
тонких пальцев вязь,
звёздный отблеск земного смеха.
В двух шагах
за луной,
за её ребром
умирает прах паутинный —
это мы,
это нас
опускает хром
в голубой кипяток с малиной.
Ты и я,
эта ночь
эта боль вокруг,
эти жилки живой вселенной
есть не то
чтобы бог,
перетёртый в звук, —
так, звенящий пятак разменный.
Он вот-вот
отзвучит,
позабудет нас,
растворяясь в раскатах рельсов.
Никогда
пассажир
не достигнет касс.
Не вернётся душа из рейса.
Маршрут построен
© Copyright: Кир Неброский, 2023
Свидетельство о публикации №123102007151
Свидетельство о публикации №123102007151
Рецензии