в этом соль

Говори об этом, не говори,
разве можно что-нибудь изменить?
Все аптеки, улицы, фонари
времена нанизывают на нить,
повторяя каждый сюжет опять.
Будь попроще, нового не ищи,
это просто - вновь по листве ступать,
раскрывать зонты, надевать плащи.
Собирать строку из любой муры,
чтобы где-то слышался звон монист,
бормотать под нос и творить миры,
словно песни старенький гармонист
в городском саду возле пары львов,
на площадке круглой и рядом с ней.
Я ловлю слова, невелик улов
потому, что сделалось холодней,
и уже танцующих - пара пар,
и уже помедленней в танцах "па".
Говоришь - а слово уходит в пар,
и сама идея писать - глупа.
То сирена, то колокольный звон,
а наутро дворники вновь метут
вороха листвы по итогам войн,
а итоги общие там и тут -
не вернуть убитых, вот в этом соль,
в этом суть всего, всех твоих потуг.
Сколько строки осенью ни мусоль,
затихает медленно сердца стук.
Гармонист запил, и танцоры все
разбрелись, никто не идёт сюда.
Текстов нет, есть осень во всей красе,
холода и первого льда слюда.
Изменить, увы, ничего нельзя,
вместо стильных улиц - войны хай-тек,
и слова идут, по листве скользя,
мимо всех домов, фонарей, аптек.
И гармонь устала от старика,
и танцоров нет - потеряли прыть...
Но ещё надеждой живёт строка,
по душам пытаясь поговорить.