Моя палата номер 6

в решетке, как по клеточкам тетради,
пишу стихи слабеющим лучом.
по мнению всезнающих медбратий –
одно и то же: бред и ни о чем.
фантазии безумца нет предела.
всевидяще размылены глазкИ.
стена оглохла; если затвердела,
то верный признак приступа тоски.
по ложечке за то, во что не верю,
по капельке из сердца отцедив.
но улучшенье не откроет двери,
и вновь вернется буйный рецидив,
с которым сотрясает стены шепот,
звучащий громче сотен децибел.
ведь молится о малом: хорощо бы
так спеть тебе, как никогда не пел.
у ссучившейся жизни щупать вымя,
выдаивая сливки светлых дней.
разъединять тела едва живыми,
чтоб тут же полыхать еще сильней.
и понимать что ждет и где расплата
за вечно пьяной юности удой.
какое чувство, такова палата.
и потому приходится в шестой.
но если страсти закаляют душу
в смирительной рубашке нелюбви,
то наплевать, что стены дальше-глуше.
процесс необратим, неисправим…
пусть опустились руки от бессилья
и не осталось выходов других -
я по ночам отращиваю крылья.
днем, за спиной связав, скрываю их
рожден… не суть. диагноз - что крылатый -
ты на роду по клеткам пишешь мне.
ведь ты - болезнь. и небо, и палата…
и лучик вдохновения извне.