Пакетик конфет

Как пакетик любимых конфет заполняет тебя постепенно сладостью и теплом,
а город ползет среди отражений в лужах, каплей чтобы скользнуть в рукава свитера,
каждый из мимо идущих стремится найти тропинку по грани между добром и злом,
постоянно держа баланс то между главным героем, то просто случайным зрителем.

Атмосфера столичной осени – запах дождя с привкусом горячего поцелуя,
колючий ветер на кончиках пальцев ладони, вложенной мягко в ладонь незнакомца.
Если встретиться где-то на Чистых прудах, обычным вечером в среду, кто расшифрует
твоих глаз оттенок и как среди прочих равных быть здесь собой все-таки удается?

Искры огней расцветают бензиновым маревом на глади асфальта и мостовой.
Каждый шаг – просто шаг, но мы ищем почти всегда двойной смысл за сказанным между делом,
к тому же, тут до сути людей не дотянуться, даже если касаться его рукой,
одиночество учит нас холоду и бескрайней тьме за любым из земных пределов.

Но реальной останется горсть конфет, то теплое чувство, что все это мне знакомо:
фон, детали, слова, даже вкус и цвет, до сосущего чувства тоски, там под ребрами.
Едва ли, эти симптомы можно расшифровать, подобрать к ним истину, что искома.
Так загадки останутся без ответа, пусть и все варианты ответов добрые.

Дождь впитается в волосы и одежду, спрячется тенью под подошвы промокших кед.
Лишь отражения в радужке сонных глаз, при скором прощании скомканном скажет что,
я не выдумал сам ни тебя, ни «столичные», ни их вкус, как одну из твоих примет.

Только город обнимет ту, что растает в огнях или прохожему так покажется,
а затем все продолжит размеренный ход по привычным маршрутам –между добром и злом,
иногда лишь случаясь пакетом конфет, если в этот раз вам действительно повезло.