Любил он черный цвет
И свои шрамы.
Лишился рано брата,
Папы, мамы.
Он рос волчонком,
Воровал кастеты.
На крышах старых
Спал, встречал рассветы.
А позже он примкнул
К бродячей труппе
Калек-артистов.
Прятал в дебрях трупы.
Всех неугодных подлецов
Сажал он на кол.
И никогда не унывал,
Не ржал, не плакал.
Любимой не было,
Был перстень в виде
Когтя.
Татуровка черный крест
Чуть выше локтя.
В глазах - печаль,
В ушах - плохие сказки.
Хлебал в распивочных
Молочные закваски.
И, кажется, боялся
Только Бога.
Но в божий храм
Неведома дорога.
И вот он спит
Холодный и бесплодный,
Среди уродцев-запевал.
Он самый модный.
Продал бы дьяволу
Тогда он свою душу,
Лишь потому что
Миру он не нужен.
И в сладких снах его
Кружат эльфийки роем.
Его прозвали циркачи
Антигероем,
(Среди своих он не такой,
Как будто вроде)
Убийца не по жизни, -
По природе...
Убийца
© Copyright: Ката Шишкина, 2023
Свидетельство о публикации №123102000404
Свидетельство о публикации №123102000404
Рецензии