Мы Божьи инструменты

Давно лелею я мечту
Изобразить всю красоту
Земли в стихотворенье,
Но глупо думать мне о том —
Не хватит слов, чтоб обо всём
Сказать — Творца творенье.

Не сможет ни один поэт
Воспеть достойно жизни свет,
Не сможет и художник,
Не сможет даже музыкант,
И ни один земной талант
Воспеть творенье Божье.

Ведь будут скудны все слова,
И разболится голова,
И рифмы не найдётся,
И самый красочный аккорд,
Ударившись о некий борт,
Конечно разобьётся.

Не хватит красок никогда,
И здесь художнику беда,
Начавшему попытку.
Устанет скульптора рука,
Опустится наверняка
С зажатым глины слишком.

А дирижёр не сможет звук
Извлечь движеньем своих рук
Из сильного оркестра,
И аккопеллы стройный глас
Нет, не достигнет! Что ж сейчас
Уныли вы, маэстро?

Певец не сможет до конца
Воспеть создания Творца.
В словах наипрекрасных,
Актёр не сможет рассказать,
Танцор в движенье передать —
Всё бледно, всё неясно.

Писатель слов не подберёт
И, всё прикинув наперёд,
Оставит «Прозу света»...
Да разве нам дано вместить?!
Нет! Лишь Творца благодарить
Всегда за чудо это!

А всё, что было нам дано
Создать, всё, что сочинено —
Лишь малые фрагменты,
И мы, живуще здесь пока
Творим лишь в Божиих руках,
Как Божьи инструменты.