Седьмое октября

Вы ещё долго будете приходить ко мне в гости:
Порою утром.
Иногда в сумерки.
Но чаще - ночью.

Ни чай, ни кофе, ни воду...
Я ничего не смогу вам предложить.
Но вы ни за этим приходите.
Вас не мучает жажда.
Вы просто хотите спросить.

Вас много. Как огненных маков весной
В тех местах, где вы родились.
Где росли, растили свое продолжение
И просто любили жизнь.

Вас так много...
Как звёзд в летнем бархатном небе.
Как травинок в ваших дворах,
Где бегали и смеялись дети.
А сейчас только прах и пепел.

Валяется чья-то кукла, 
А к разрушенному забору откатился порванный мяч.
И у мальчишки, что играл с этим мячом,
Не состоится такой решающий матч.

Эта девочка не станет врачом,
Хотя с детства об этом мечтала...
Все мечты разлетелись, как дым,
Не устояв перед  натиском огня и металла.

Вас много - с глазами цвета винограда и с оливковой кожей.
Рыжих, шатенов, блондинов, брюнетов...
И таких красивых - о, Боже.

Таких бесшабашных.
Любящих петь, танцевать, веселиться.
Что осталось?
Лишь память в сердцах,
Имена и с улыбками светлыми лица.

Вы ещё долго будете приходить ко мне и задавать вопросы,
На которые нет ответа.
Нет, наверное, не только ко мне.
Ко всем нам.
Для которых октябрьский шабат навсегда остался черного цвета.