Ноябрь в смущеньи - долгожданным
его никак не назовёшь.
Промозглый, ветреный, печальный,
коль скажешь так, то не соврёшь.
Зеницы тусклые рассетов
кого угодно удручат.
Земля нисколько не согрета,
ведь солнце светит, как свеча.
Всё чаще чай, напиток древний,
с вареньем, с мёдом ли мы пьём.
А лист опал с деревьев медный,
и облысел уж старый клён.
Ветра играют в сучьях смело
лишь им известный звукоряд,
усиливая децибелы,
фальшиво гаммами звуча.
Зима грозит вот-вот ворваться,
и лес готов вполне ко сну.
Привык всегда он ей сдаваться,
лишь до весны побыв в плену.
На кальку окон ляжет глянцем
чуть серебристый роз букет.
Мороз воспользуется шансом -
напишет и автопортрет.
Автопортрет
© Copyright: Ирина Ермакова-Глотова, 2023
Свидетельство о публикации №123102002442
Свидетельство о публикации №123102002442
Рецензии