Был я как пшеница молодая;
все ты можешь, бешеный, и вот
сердце львиное, не потухая,
пламенем теперь мне рёбра жжёт.
Рот мой – весь – одна сплошная рана;
был я молод, но пощады нет;
словно сгустки крови, беспрестанно
я выхаркиваю годы бед.
Беды я пророчу ежедневно,
у меня во рту живут они.
Алчешь, Ненасытный, алчешь, Гневный?
Что ж, попробуй глотку мне заткни
в час, когда гонимые враждою,
мы в степях расселимся пустынных,
пропадом во мраке пропадём;
и раздастся голос мой в руинах,
и на пепелищах я завою,
как весь век мой выл я день за днём.
Иеремия. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2023
Свидетельство о публикации №123101908317
Свидетельство о публикации №123101908317
Рецензии