Когда я что-то предрекал,
Когда я что-то проповедовал,
Да ощущал ли я накал
Того, что даже не расследовал?
И вот сбывается оно,
А что сбылось – мрачит пугающе.
Моё ли это полотно?
Какой истории влагалище?
Похоже всё на колдовство,
Вернётся или не воротится,
Хоть я не вкладывал в него
Ни шифра даже, ни пророчества.
И мне ли лесть, иным ли весть,
Как в манускриптах Индонезии,
Но что-то есть, однако, есть
В самой причастности к поэзии.
Нет, не посланец я небес,
Как быть, наверно, полагается.
Но я боюсь уже словес,
Они пугающе сбываются.
Я серой мышью не пищу,
А вы пищите, что б ни делали?
Но если что-то я пишу,
То мнятся ангелы и демоны.
Куда бы время ни несло,
Свои плотины ставь и надолбы.
И тут диктует ремесло
Туда не лезть, куда не надо бы.
Но мы-то лезем за мостом,
Не удосужась остановкою.
И если грезим не о том,
Не застрахуешься подковкою.
2023
Без страховки
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123101908171
Свидетельство о публикации №123101908171
Рецензии