Из-под мёртвого неба слепые дожди
Заливают руины разрушенных дней,
Бьют туда, где вчера голосили вожди
С пьедесталов своих благородных идей.
Что ни город - покутье, место выжженных слёз,
Что ни адрес - горсть сажи отпечатком в стене.
Я ослепший художник, и в моем мире грёз
Не найдёшь ты ни слова о прошедшей войне.
Сухожилием кисти нарисую весну,
И пустыми глазницами буду смотреть.
Я не вижу войну, не хочу я ко дну,
Мне бы свежей листвой на кустах зеленеть.
Там, где город когда-то сотни лет простоял
И мостами своими связал берега,
Где я лучшие годы дурака провалял,
Ядовитая веет по стенам пурга.
Да и я изменился, не тот, что вчера:
Я отныне скелетом лежу под плитой,
Что недавно ещё крышей дома была,
А теперь подарила скелету покой.
Записки мёртвого человека
© Copyright: Константин Дьяков, 2023
Свидетельство о публикации №123101904444
Свидетельство о публикации №123101904444
Рецензии