Вроде всё затянулось намертво,
Как келоид, за прорву лет.
Но безжалостен скальпель памяти,
И стихов пущен в ход пинцет.
Бранши строчек моих изогнуты,
Чтоб застрявшую боль извлечь.
Выдираю твоих упрёков
Расстрелявшую сны картечь.
Но дробинок - как мака в булке,
Крох, рассыпанных голубям,
В кровеносных моих проулках.
Не податливы остриям.
Вроде, вытащу - снова ноет,
И опять подцеплю строкой.
Видно, мне не будет покоя -
Если только взрывной волной
От тебя сейчас не отбросит
Затаённый в крови фугас.
Чтоб в ошмётки. Но Он не спросит,
Навсегда разлучивший нас.
Выдираю
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2023
Свидетельство о публикации №123101903057
Свидетельство о публикации №123101903057
Рецензии