Нет уже святого идеала,
Чтобы мог он мною овладеть.
Я хочу залезть под одеяло,
Просто телевизор поглядеть.
На меня томление находит,
Скука пробирает до костей.
Я хочу, да просто не выходит,
Тошно от непрошеных гостей.
Мысли – как потёртые репринты,
Барахло из лавки «Сэкэнд хэнд».
Ухожу я в эти лабиринты,
Как не рассекреченный агент.
У меня на взводе каждый атом,
Будто я рептилия из вод.
Думаю: а будет ли возвратом
То, что называется «исход»?
И уже не тянет оглянуться,
Насладиться прежнею красой.
Чем же эти думы обернутся
За уже не дальней полосой?
Нет уже святого идеала,
Чтобы мог он мною овладеть.
Я хочу залезть под одеяло,
Просто телевизор поглядеть.
2023
Нет уже святого идеала...
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123101901171
Свидетельство о публикации №123101901171
Рецензии