из цикла Молитвы дилетанта 8...

               
           "Роза Парацельса"
               
            Хорхе Луис Борхес

Его от меня берегли, как наследного принца.
И это правильно: я ведь - птица такая,
что любой, кто меня узнает, может насмерть разбиться -
а может подняться к самым вершинам Рая.

А здесь на раёне - отнюдь не райские кущи:
подворотни, псы, гаражи, разборки, бандиты...
Я каждое утро лелею в кофейной гуще
надежду на жизнь, которая не разбита,
подобно хрустальной колбе (а в колбе - роза,
живое багряное пламя, печаль и нежность)
об острые грани города, сплетни, прозу,
которая здесь - упрямая неизбежность 
глумливого гогота, слёз, плевков и окурков,
невнятного гула инферно, тяжелых взглядов...
Соседи по нашей тайне - безумцы, урки,
голь, нищета, продаваны и казнокрады...
Спасённый спасителя - помнит. И просит Небо
ему даровать блаженство земного лета,
поменьше боли, побольше любви и света,
и чистой воды, и ароматного хлеба,
с друзьями радостных встреч,
ласк несравненных гурий...
Но всё же - продли на земле, Господь, его годы!
Пусть он и потомки его - спасутся от пули,
стада его преумножатся, тучными будут всходы...

я даже по возрасту - ну никак не Джульетта,
не Капулетти, тем более - не Мазина...
Но я ему благодарна за это лето.
Мое последнее, может... Пусть. Все равно спасибо.