Невидимый исполнитель

Мне тяжело.
Не замечаю серость
Обычных будней за окном стекла.
Кровать растянута по комнате
Периферийным зрением зеркал.
В углах скопилась пыль,
Я слышу в ванной чёткий стук воды.
Хоть руку поднять бы было сил,
И обменять излишек строк на быт.
Я одинока в квадрате площади жилой.
Мне лишним звуком отдается песнь редкая, стук сердца вдруг,
И на тетради с нотами сливается в единый ритм.
По ней то ли случайным состоянием, то ли намеренной игрой судьбы
Доносится звучание на фортепьяно
Из той безмолвной комнаты над головой.
О чем грустишь ты, человек негласный,
О чем поёт твоя душа, стуча по бело-черным клавишам в агонии?
Ты каждый день концерт устраиваешь ночью.
Помимо звезд, те ноты слушаю и я.
И с каждым разом задавалась я вопросом:
А для кого играешь ты в ночи?
Наверное, те строки, с ними ноты
Ты от души пытаешься в свой мир перенести.
Наверное, ты также одинока,
Душа твоя стремиться сквозь стену говорить.
А может быть играешь ты для близких,
Что даже ночью твой концерт улыбкой их бодрит.
И ты поэт из мира музыки и странствий,
Ты, как я, стремишься наконец взлететь.
В песню твоих струн вникая,
Пытаюсь строфы друг на друга наложить.
Быть может получается, как знать...
Давно не доводилось мне писать под аккомпанемент чужой души.
И все же так красиво...
Сквозь стену к мирному таланту руку приложить.