Поэту...
Есть мысли Бога, Божье Слово.
Сгорев дотла, Ты вновь воскрес,
Ты - исповедь, себя , живого...
Грешу и каюсь, не ропщу,
И млею, пред стезей Поэта.
Как лист осенний на ветрУ,
Она лишь песнею согрета.
РаздЕта, огаленА, обнаженА,
Изранена губительной тоскою,
В тебе живёт великая вина,
Ты воссоединилась с тишиною.
Но всё же великА, честнА, светлА,
Звучишь, как колокольный звон - набатом,
Подругой станет для тебя - петля,
А старый револьвер - покойным братом.
И в час торжеств, и дней твоих печальных,
Вся твоя мысль, и суть озаренА,
Дрожат, дрожат, улыбкою прощальной,
В сердцА летят - крылатые слова!
31.08.21
*Картинка из свободного доступа сети Интернет*
Свидетельство о публикации №123101806382