Храм души

 
       Анне Вериной

Даже в сонном сумраке глуши
чей-нибудь да светит храм души.
Отворяя вновь страницу-дверь
в мир приобретений и потерь,

потеряю голову от чувств:
ох, какой же автор златоуст!
Затерявшись в кущах строк и слов,
встречу там и веру, и любовь,

ими напитаюсь досытА,
в сонный сумрак брызнет красота.
Ведь поэт сквозь боль обид и ран
к ней и шёл, как лётчик на таран,

чтобы строк пленительная власть
в чаши наших душ перелилась,
зажигая, как мечтал поэт –
в душах этих негасимый свет.

Убеждают строки: смерти нет,
мирозданью нужен ясный свет.
Потому и светятся в ночи
книги-храма вирши-кирпичи.

Захожу и летом и зимой
я в тот храм бумажный, как домой.
Удивляюсь каждый раз весьма:
будто я писала стих сама…

Вижу, мне знакомую до слёз
бересту румяную берёз,
вписываясь с книжного листа
в невесомость лебединых стай.

Будь и дальше также неустанна
в просвещенье душ заблудших, Анна!
Да не исчерпать вина в кувшине,
дар хранящем, русской берегине!