Всё страда умалит. А кроме
Растолочь бы сосуд такой.
Но когда не болит – ты в коме.
Час и ночь не несут покой.
Ноет тело кормой вельбота
В бурном море, где вой и шторм.
Много дела: ремонт, работа…
Тут не горе. Виной – прокорм.
Как инерция чувств на муках,
Давит колом немой санбат.
И не Герцен я пусть, а ну как
Вдарит колокол мой в набат.
Точно пончо, беда, и фронтом,
Как сомбреро, страда парит.
Я покончу тогда с ремонтом,
Вся ривьера когда сгорит.
Эта нота не впору толком.
Бес, покуда живу, блажит.
И работа матёрым волком
В лес, паскуда, не убежит.
Я брожу до сих пор, паломник
Хмурых истин, Ван-Дамм колонн.
Отложу и топор, и ломик,
Бурым листьям отдам поклон.
И не скрою, что не достоин
Быть кометой в её войне.
Но дострою, что не достроил,
На какой-нибудь стороне.
2023
Много дел
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123101804258
Свидетельство о публикации №123101804258
Рецензии