Сужение

Мир сужается. Страны… ООН… континенты…
Все воюет за бешено нужный клочок,
на котором опять прорастут инсургенты,
чтоб неверных подвесить на истин крючок.

И оно-то понятно: насиловать, грабить -
чай, полегче, чем мыслить, а после - творить.
В мастерской неуютно, зато вот при штабе
ты - что фатума скальпель, которому нить

чьих-то жизней - пустяк из разряда ненужных.
Легкий взмах - и нутро из груди чужака
обретает способность побыть и наружным
проявлением мира. Пророка рука

вдруг становится только твоею рукою,
что способна вскрывать и сознанье, и плоть.
Мир потребовал жертв, как квартира - обоев?
Не вопрос. Ты готов и сестрицу пороть,

коль единственной истине взалчется крови.
Что есть люди по сути? - Для веры дрова.
Или буквы в неверно прочитанном слове,
что давно превратились в пустые слова.

А вот ты… ты - резец, высекающий храмы
из казненных тобой. Ты - почти что творец.
И не важно, что дети. Убийственной драмой
твой поход разукрасит гяуров конец.

И пускай все исчезнет… За истины сливки
ты готов и к шайтану послать этот мир,
разбросав по безлюдной пустыне обрывки
стримов смерти, заполнивших нынче эфир.

И ведь шансы серьезны. Политики плачут
лишь за деньги, которых пока что полно.
А богатому все, кроме счастья, - удача,
для которой и воды из Стикса - вино.

Вот и бродят по третьей Ареса клиенты,
убивая беспечно своих и чужих.
Мир сужается. Страны… ООН… континенты…
и за точку в конце - этот скучненький стих.