Белая тропа

               
В секунде от белиберды прощальных листьев.
С грядущим пью «алаверды» - нетрезвый мистик.
Решившись настругать из тьмы минут признанье,
свет начертал свои псалмы -  рощ завещанье.
Опять читать ненужный текст, который меркнет.
И видеть вдалеке лишь крест снесённой церкви!
А мне бы выпрыгнуть за грань  сна междометий!
А мне бы выцедить из ран  тысячелетий
всеразъедающую скорбь холмов, соцветий.
Зелёных расстояний горб и ветра сети
для облаков и для меня придумал кто-то.
И лезвие стального дня  летит в болото….
Кто сочинил усталый дождь, чьи всходы хрупки?
Нас соберут в сухую горсть однажды сутки.
Сквозь шерсть октябрьских теней  бреду сутулясь.
Как заблудившейся Эней  вдоль мёртвых улиц.
Черно – Троянского холма  невидно боле.
Какая новая страна  таила поле?
Чтоб лечь на солнечном луче   так бестелесно….
Таить на ветреном плече кусочек леса.
А выше – предзакатный хлам, свежа забота!
Вновь делит небо пополам  след самолёта.
Белее этих биссектрис  не сыщешь ленты.
О, небо, - синий мой карниз.
Осенней ренты мне не хватает – тяжек дар,
бледна дорога….
Что надо мной бездушный пар,
рисунок Бога?!

               Иллюстрация автора "Рассвет на реке".