Поэтам

Поэзия – цветной ковёр.
Души волшебным серпантином
Плетут поэты свой узор,
Стремясь к Творения вершинам.

В слова закладывают ритм.
Течёт рифмованное поле.
И этот ткущий механизм
Нам полнит жизни биополе.

В своих сердцах огонь зажгли.
В простом Божественное славят.
Они целители Земли
И учат, и сознанье правят. 

Природы пульс звучит в стихах, 
В прописанных для жизни строках.
Ответственны за смысл в словах,
За то, чем полнят из потока.

Бывает больно, не легко
И Горечь нить поэт вплетает.
Стихи такие глубоко
В другие души проникает

И рАнит плачем изнутри.
Стремленье, радость угнетает.
И эту пропасть сотворив,
Словами тихо убивает...

Поэту легче на душе
Когда сольёт он на бумагу
Свой тяжкий груз. И вот уже
Почистил он свою клоаку...

А текст по миру полетел,
Рождать волнение и горе...
По мне бы, лучше б стих сгорел,
Не засоряя жизни поле.

Пишите Гимны красоте,
Любви, добру, в поддержку мира,
Сочуствию и доброте,
Вливая чистоту Эфира.

Здесь, на земле, в её просторах,
Пишите Света словеса.
В Любви Божественных Узорах
Пусть тают чёрствые сердца.

Вниманьем одарите Счастье,
Питайте, пусть растёт оно.
Во благо каждое звучанье
Засейте, как весной зерно.

И будущее заложите,
В котором детям нашим жить,
И если благости хотите
Подумайте, что в мир дарить.

Поэта пульс и частота
Влияет на всей жизни ритмы.
Пусть ткётся словом доброта,
Любовью дышат биоритмы.

;