Неприручен,дик немного,
Пища-крохи со стола,
В лапах-долгая дорога,
Ни грустна,ни весела.
Смерит взглядом осторожным
Рельсы,переезд,пути,
Чтобы способом возможным
На ту сторону пройти.
Мимо домиков уютных,
С ароматом старых книг,
Людей мимо,что снуют в них,
Сберегая быт и миг.
Мимо местных забулдыг,
Вечно просящих монету,
Мимо сплетен и интриг,
Засоряющих планету.
Только злоба шла не мимо,
А с винтовкой конченой..
И осталось только имя
Где-то за обочиной.
Пес
© Copyright: Егор Сергеевич Голованов, 2023
Свидетельство о публикации №123101802746
Свидетельство о публикации №123101802746
Рецензии